"Со мною вот что происходит..."

Два дня назад, чудным и солнечным золотым деньком я торопилась утром на работу. 
-Так, сумка, телефон, помада в боковом кармане ( почти "боевое оружие")...
 так, что еще? Флэшка рабочая, материалы не забыла? Вроде, нет...
 Выпить таблетку... взять в сумку красное яблоко... и бежать, потому что время поджимает"
 По дороге на работу надо зайти в цветочный, купить цветок, в магазин за коробкой конфет (ну, или что-то в этом роде) - надо поздравить с днем рождения приятельницу и мою бывшую начальницу.
Долго выбираю розы из туго набитых емкостей...Красную? Белую? Почему-то никак не могу решить простой вопрос...Выбираю розовый бутон...Критически на него смотрю...Нет, не так.
- Девушка, заверните.
- Да, пожалуйста.
 Девушка не очень охотно достает прозрачный лист с розовыми сердечками..
Нет, не то.
 - Девушка, а что-то более праздничное можно найти? В смысле упаковки?
  - Не положено. В сетку заворачиваем только большие букеты. 
 - Девушка, мне, пожалуй, в сетку заверните. Да, да, я заплачу.
 На свет извлекается золотистая паутинка упаковки, моя роза пеленается в паутинку. Уже лучше.
 То же происходит в магазине. Выбрана большая коробка конфет. Красивая. Но опять что-то не то...Ищу упаковку...Трачу на это уйму времени.
Потом бегу по солнечной улице, наступаю на золотые листья под ногами. Не успеваю посмотреть на всю эту красоту и запомнить ее на целый год.
Ловлю себя на мысли, что сама стала какой-то мишурой. Упаковкой для подарка.
А ведь это неправильно. Упаковка-то не самое важное в жизни. Важнее - суть, то, что внутри.
Но вот эта магия упаковки, красивого фантика, показной мишуры меня поглощает все больше и больше.
Жизнь стала ненастоящей. Виртуальной. Вся напоказ, для кого-то. А что у меня внутри?
Надо чаще делать ревизию содержимого.
Вот недавно фильм посмотрела про Евтушенко. С Соломоном Волковым.
Соломон - настоящий. Сам в себе. У него свои мысли, свои суждения и своя точка зрения. И даже чем больше она не совпадает с моей - тем ценнее! Не должны все мыслить одинаково.
Я, впрочем, совсем не знаю Соломона Волкова.
Зато знаю Евгения  Евтушенко.
Знаю его с 60-х годов, когда стала что-то смыслить. Имя было звучное. Позже - стихи: необычные, рокочущие и замысловатые.
Что мы знали о нем в нашей глубинке? Только то, что хотела донести "Правда".
Но уже с детских лет помню стильные пиджаки, модные "дудочки", дерзкий взгляд и неповторимый голос.
Хорош он был? Или плох? Я не литературный критик. По мне, так стихи его часто были очень сложными и путанными. Но брали за душу.
Он, Роберт Рождественский и Бэла Ахмадулина  - это лица той эпохи. Хотим мы или не хотим. Какими были мы, наша страна, наша идеология - такими были наши поэты.
Сотрудничал с КГБ? Кто знает, возможно. Мог ли по другому? Трудно проверить.
Сделал ставку на официальную идеологию? Это право каждого поэта. Но плачевны последствия такого "сотрудничества"...Как только художник попадает в этот адов круг официальной идеологии - приходит конец его свободе. 
Говорят, что Евтушенко очень хотел походить на Маяковского...Попал! И в те же политические жернова - попал. Как и наш украинский поэт Павло Тычина, ставший "певцом" революции... и Олесь Гончар после написания романа "Собор"... и даже всемогущий, казалось бы Дмитрий Шостакович после "Катерины Измайловой"...Пришлось срочно стихи о Ленине писать, а Шостаковичу - советскую массовую песню ( что вообще звучит как насмешка).
Не надо художнику идти во власть и в политику. Там и без него разберутся. 
Хуже всего в этом фильме - это лейтмотив "разборок" с Иосифом Бродским. 
Это для меня. Для Евтушенко - это просто исповедь. Очистить совесть.

Потому, как мне кажется, прав Иван Толстой, заметивший в интернет-эфире, что конфликт между двумя поэтами оказался много глубже, чем тот конкретный случай, с которого их взаимная неприязнь вырвалась наружу.

Евтушенко был слишком советским, слишком левым художником. Тогда как Бродский скорее всего ощущал себя просто а-советским человеком. И а-советским художником тоже.

Возможно, сегодняшнее выяснение Евтушенко своих отношений с Бродским связано с подсознательным ощущением своей двойственности, раздвоенности, с попыткой во что бы то ни стало ее преодолеть. А средство в его арсенале одно - истовая, с глазами навыкате искренность.

Средство сильное, но недостаточное. И в этом его трагедия. И - общественный урок. Дя нас, живущих сегодня.

Урок из этой трагедии (да-да, трагедии) должен извлечь для себя каждый художник.
Он визуален: одинокий старый человек, бредущий с палочкой по пирсу, с тоской смотрящий своими незабудково-синими глазами в безбрежную даль океана...Все тот же цветасто-яркий пиджак, картинно повязанный шарф, молодежная кепочка....И безграничная тоска по той далекой родной земле, которая с каждый днем ускользает все дальше за горизонт!
 Мне показалось на мгновение, что Евтушенко стал заложником своего же  пафосного  поэтического  манифеста:

                                    Поэт в России - больше, чем поэт.

В ней суждено поэтами рождаться

лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,

кому уюта нет, покоя нет.